Hacía tiempo que no me enamoraba así, hasta las trancas, con esta obsesión que no me permite ni pensar ni trabajar ni postear ni dormir ni comer ni respirar cuando estoy lejos de él. Hacía tiempo que no me pasaba y me entregué por completo a esa sensación de dependencia que me tranquiliza tanto, supongo, porque me libera de la responsabilidad de tomar decisiones. Le dediqué cada minuto, cada segundo, de los últimos tres días. Incluso aquellos en los que estábamos separados. Y no se los dediqué porque quisiera dedicárselos. Se los dediqué porque no podía hacer otra cosa que dedicárselos. Deseando avanzar, al principio, a cualquier precio. Y luchando contra las ganas de echar el freno al final, cuando ya veía la luz al final del túnel y no podía distinguir si era la luz cálida de un domingo a mediodía o la luz fría de un lunes por la mañana.
Ahora, sólo me queda un sabor agridulce en el paladar.
No era perfecto, ni siquiera era el mejor libro que he leído en mi vida, aunque por momentos pensé que podía llegar a serlo. Ahora que lo nuestro se ha acabado, no me va a quedar más remedio que buscarle un sustituto. Eso e intentar recordar las últimas palabras que me susuró al oído cada vez que me cague en la mitad de España que me hiela el corazón:

Para los estrategas, para los políticos,
para los historiadores, todo está claro:
hemos perdido la guerra.
Pero humanamente no estoy tan seguro.
Quizá la hemos ganado.